Sumergidos en ruido se nos deshoja el día de sus horas,
hasta las trece. 
Las trece es la hora en que todo promete tomar forma.

Y cuando alguien parece que decide articular palabras.
Solo nos importa que abra bien la boca, 
                 que enseñe bien la lengua.

Lo coreamos, claro. No vaya a ser que nos quedemos fuera.                
Es un festín de grillos. 
Son los otros.